Все-таки я какая-то ненормальная, наверное.
Нет, у меня, конечно, крайне насыщенная биография на всякие шалости - то вина в пять лет наклюкаться, то автостопом за сотни километров упереться, то походы, то экспедиции, то недельные алко-марафоны. Да, я матерюсь как сапожник, курю как паровоз и могу перепить взрослого мужика. Но при всем этом есть во мне какая-то такая штука, в общем, как у Саши Черного "Городской сказке" - "дева с душою бездонной, как первая скрипка оркестра". Потому что для меня Фредди - это, не мигнув глазом - Меркьюри, а не Крюгер, ну а Иосиф - это, конечно же, Бродский, и никак не Сталин. Потому что напившись в сопли я спорю о роли вышепомянутого Сталина в победе над фашизмом. Или рассуждаю о творчестве Стругацких. Да много почему.

Сижу вот, пишу на Новый Год конкурсы... хочется чего-то эдакого, с примесью мозгов. Чтоб если загадки, то на знание истории, географии и чего-то такого. А вместо этого "давай стихи детские, так смешнее". Я согласна на детские. На Хармса. А их-то, оказывается, никто не знает. Ну или не никто, а Макс, принимающий у меня окончательную редакцию этих самых конкурсов.

В общем, я в печали. И никто, кроме Юли Харечко, не поймет. Потому что у нее даже на свадьбе были интеллектуальные конкурсы и никто не напился.

А на могиле у меня, пожалуйста, напишите "Умерла от отвращения".